YO ES OTRO

No te tomarás en serio a Arthur pero no pasa nada. Cuando Arthur dijo "Yo es otro" no estaba usando una metáfora. Estaba hablando en serio. Su sentencia no es más que una denotación de algo que constata en suy interior: que lo más íntimo de cada uno, de hecho, no existe, que somos una conciencia delante de un flujo interminable e incontrolado de pensamientos que tienen un origen, de hecho, desconocidos -no son los propios pensamientos; analizada la interioridad del sujeto, los pensamientos son reconocidos como algo ahí-. Incluso los propios pensamientos son algo radicalmente otro, algo ahí cuya raíz no es propia.

Lo que quería decir Arhur es: "yo sólo puedo deslumbrarme y contemplar el cortejo de siluetas que desfila ante mí y, en contadas ocasiones, dirigir sus pasos. yo, de hecho, soy nada que observa y mi vacío es el centro de gravedad de mis pensamientos."

5

Este no poder terminar de decir nada. Este no ser capaz... de...

Las flores se mostraban con la sensualidad impúdica de una fotografía obscena.


Y él las miraba con la lascivia de un enamorado.

4

La génesis en sí siempre es un misterio.

3

La solitud és íntima. Només es descobreix amb l'espera.



La soledad es íntima. Sólo se descubre mediante la espera.

2

Si escribir es un acto sustentado por el recuerdo, ¿en qué medida podemos confiar en lo que resulta de ese acto?




Aunque, sí, es cierto, está claro que la cultura es el pozo de experiencias de la humanidad y que leyendo acumulamos experiencias. Y eso me plantea otro interrogante: Si la verdadera experiencia sólo es posible ahí donde existe una herida, aun sin sufrir la herida, ¿es posible experimentar aquello que se lee?

1

Más que hacer aquí que en una jaula. Y, sin embargo, preferimos las posibilidades presentes en la jaula.

Variación 3

Los puñales de plomo límpido penetran la fractura Silencio La lentitud del corte impecablemente ineludiblemente tras los párpados Silencio Sugerentemente nos mata esta lentidud de plomo







































Los puñales, de plomo
límpido
penetran la fractura.
Silencio.
La lentitud del corte,
impecablemente,
ineludiblemente, tras los párpados.
Silencio.
Sugerentemente nos mata
esta lentidud de plomo.

Dànae nua
i sinuosa i blanca
en el silenci de la seda dels llençols,
lliri de llums,
ets totes les dimensions,
infinita i quieta
tens la mort al fons dels ulls,
amagada sota la pell
amarada de vida,
el temps
els pètals, els pètals...

Hay ángeles con ojos.